Real concepção
Eu sou escritor e algumas pessoas não sabem de onde eu tiro tudo o que escrevo, então tenha certeza que eu sou autor, a partir do que eu vou te contar, e eu me lembro quando tinha calos salientes em minhas mãos, e o objeto disso era profundo, eu queria ser técnico agrícola, mas seria impossível eu me formar neste ramo, pois o mundo me chamou pensando que eu usava máscaras, e o mundo queria tirar este mascara de minha cara, e eu acho que é por causa de uma redação que eu fiz em homenagem ao mudinho (um indigente que freqüentava nossa residência)e à minha mãe, eu teria que provar a todos que este texto era profundo e que existia amor neste contexto, e assim eu fiquei anos a fio sem escrever, tendo impactos sociais com a realidade, e nada me transcreviam acerca de seus perigos, eu tive que senti-los face a face.
Aos trinta anos quando eu comecei a me lembrar de tudo, resolvi criar mais e mais, e mesmo assim não acreditaram em mim, para isso eu teria que ter transformado meus antigos vizinhos e participado desta transformação, de forma voluntariosa, mas eles tinham também uma dose de maldade, que eu não poderiam transcrevê-las com palavras, eu simplesmente ficava sem compreender e eu assim revidava com ações, eu era praticamente lacônico, eu estava sozinho no meu mundo, então não existia nem filosofia escrita, nem psicologia, eu desde cedo descobri sozinho, numa longa jornada do conhecimento empírico e uma longa jornada na falta de conhecimentos letrados.
Tudo teria sido diferente seu eu tivesse acesso à letras científicas, mas elas não existiam.
Por isso, eu te peço, me valorize, pois eu estou as entregado a você de mão beijada, posto que tenha sido muito difícil, muito difícil mesmo.
Na frente de minha mãe eram uma pessoa, na minha frente eram outras, e em tese eu sempre ataquei a hipocrisia.
O problema em si é que eu não via todos os problemas, eu teria que enxergá-los também pela visão alheia, com explanações científicas, e acredite, hoje eu sei que eram grandes problemas, grandes causas e hoje eu sei que havia política mundana, falsa política e o sincretismo religioso, e o perigo de sua violência latente, e para você ter idéia e eu fora, na minha tenra idade, induzido ao coito anal, levei um tapa no rosto, apanhei para valer, vivia catando serragem de uma serraria e a esparramava no quintal, eu amava este mundo e eu sei que eu poderia ter feito algo por mim mesmo indo estudar num colégio dos municípios vizinhos, mas nem sabia de sua existência.
E se autismo é o desligamento da realidade, o que é ligar uma pessoa à sua realidade?
É proferindo mentiras?
É ludibriando?
É Fazendo esquecê-la de seu passado em razão de erros pueris?
Então, em suma, autismo é a falta de boas informações, e a sociedade é só o cio e são dos dados?
Eu arava a terra com uma cortadeira, eu pegava também troncos de bananeiras para fazê-los adubo orgânico.
Então tenha certeza que eu sou o autor de tudo o que criei e escrevi, e o fiz com sofrimento Autor Reginaldo Afonso Bobato
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